OCARINA

Suena la ocarina,

alma poli tonal  viajando;

colmando de pureza

las cumbres de mi tierra,

planicie horizontal

de sol y flor.

Voz de Quetzalcóatl

cantando en las vertientes,

alimentando el espíritu

de la belleza natural.

Voz doliente en el polvo

ancestral de mi ciudad,

rugido del jaguar;

clamor en el templo de La Cruz Foliada

emplumada de verde,

sollozo de humedad;

que levemente enjuaga

la boca del maizal.

Regalo del cenzontle,

que arrulla el corazón de Tulum;

soplando en la cicatriz baldía

del almanaque fúnebre en el cielo.

G. Calderón

Corazón vagabundo

¿pero tú… qué harás tú  cuándo Dios te mande la factura?

-Edel Juárez-

-a las lumias, las totalmente palacio, las que buscan espejismos en alcobas ajenas…

Vagabundo corazón:
Lates sólo  por inercia,
vendiéndote al mejor postor.

En cada esquina suenas diferente,
soñando; sin saber quién eres.

Vas de un lado a otro, ocioso;
sin rumbo alguno, esperando…

La vanidad es tu oficio,
la complacencia, a cambio de billetes; un mutuo beneficio…
(-¡precaución!  Que la suerte es quisquillosa…)

Eres tan falto de respeto por ti mismo
que regateas tu valor,
te sientes usurero, pero estas jugando al fuego.

Lates por inercia, arrastrando mil cadenas;
esclavizado a tu repudio,
al miedo de tu flacidez-cada vez más notable-

Nunca puedes sitiarte convencido,
deambulas errante-como el que busca un domicilio-

Escudriña los muros de tu cascarón  latiente,
un colapso esta previsto-deja ya de envanecerte-
que tu fin…
Tu fin será apenas el inicio.

G. Calderón

Madre Campesina

Un dibujo, es una línea que salió a pasear...

Paul Klee


Cierro con fuerza mis ojos,
aferrada a mis ganas de vivir,
protegiendo con mi pecho
el bendito fruto de mi vientre.

Camino con mis pies desnudos;
enpolvados mis talones,
sangrando en cada paso mis carencias-y las de mi gente-

Estoy harta de que me escupan las miradas
profanando mi intimidad,
cansada de los puntapiés;
cuando me llaman ignorante.

-Soy mujer que lucha-también sufre-
mujer con valiosas joyas;
cual dama de buena posición...

-Soy Madre Campesina...que siembra!
-Madre Campesina, que cosecha;
de mis manos para mi tierra. ¿Dime qué eres tú?

-Si me llamas pueblerina. ¿Dime qué cosechas?

-Si te ríes y me humillas. ¿De tus manos para quién?

-Si temes romperte las uñas...


-Inspiración del mural" Madre Campesina" de David Alfaro Siqueiros-
"Por un mundo sin estupidez"


G. Calderón

Todo tiene vida en la ciudad,
las ramas de los árboles aplauden
lanzando  hojas al aire que
las abraza,baila con ellas
girando lentamente
hasta caer al pavimento
-como haciendo una reverencia.

Los pájaros jactándose de libres,
aleteo tras aleteo delinean sueños
al borde de este cielo terciopelo,
-donde podemos ver con claridad
la infancia que aún es nuestra,
jugando a construir imágenes de barcos
que van  rescatando  náufragos recuerdos.

Aleteo tras aleteo van
tejiendo labios en el viento,
que deja un beso musical en cada faro;
cada poste,cada iglesia,cada centímetro de suelo.

El cielo ruge despacito, escurre burbujitas
de sonoridad líquida;
que enjuagan los lugares mas sórdidos de silencio,
deslavando colores como travesura a la soledad.

Todo tiene vida y sin dudar,
tiene mucho de que hablar.
Mientras estoy tras la ventanilla de este autobús
que va mentando madres,sin parar.


G.Calderón -Mexico,D.F.2007-

Busco...

Busco ser entendible.
Entenderte,
transformar tus calles
en mis ojos.

Busco salir de mi papel
de humano existencial...

Hacer de la sensibilidad,visual,
una necesidad.

Busco estrategias lógicas,
que me lleven hasta tu mas
recóndito cajón de historias.

Sembrar una semilla
que sea poética,
en cada maceta de tus plazas,

que sea poética
y germine hojas enletradas.

Así la gente al arrancarlas,
sabrá sin duda de esta causa,
de lo que tienes que contarnos...

De lo que hablas por las noches,
cuando el silencio esta de paso.


G. Calderón

Historias...

Historias de calles,
de plazuelas.De rincones,

historias de esquina,
de casas solas,
de vitrinas.

Historias de balcones,
de aromas-de comida-
de lo que vuelve,
de nubes grises.
De besos y cicatrices.

Historias de todo
lo que se mueve y no.
De lo que podria ser,
de lo que un día fue.

Historias de tiranos,
de lucros-de capillas-
Historias que cuelgan
de un alambre,
de pobreza y hambre.

Historias que van y vienen
al capricho de la inmensidad...
Historias que te cuento,
de las que me cuenta mi ciudad.



G. Calderón